Reflexiones III

Desde ti, entre las corrientes
infinitas de sangre y lejía,
susurra el fuego a la madera.

Por ti, entre las concavidades
circuncidadas de vino y espada,
susurra el pan a la tierra

Hacia ti, entre los senos
terrenales de confesión y poesía,
susurra el sueño a la espera.

Para ti, entre las similitudes
naturales de piedra y pólvora,
susurra el agua a la carrera.

De ti, entre las bocas
mudas de veneno y escarcha,
susurra el plano a la esfera.

Reflexiones II

Si con una vida bastara
para plasmar pureza
y palabra en tu olmo seco,
si con miedo se encerrara
un mundo y el espacio
no cupiera en el tiempo,
si llorases en una esquina
trabajando marmol y ceniza,
y la vida te pasara,
como solo pasa la vida
....

Si viajases sin rumbo
con todo viento favorable,
y las mareas te enredasen
en su pelo escarchado,
descubririas, siempre deprisa,
esa belleza que solo muestra
el peligro, esas rarezas a las que
irás sucumbiendo cuando
no estes conmigo, ese vertigo
que absorbe tu cuerpo vacío.

Y al final, en el horizonte,
la vid, el humo y el trigo,
madera sonrojada,
una entonación desesperada,
y mi compañía de mendigo.

Ando algo desconteto

No me gustan los excesos
ni las multitudes apretadas.

No me gusta la suciedad
ni en el cuerpo ni en el alma.

No me gusta aparentar
ni dimensionar las superficies;
no me gusta cambiar
por una sola noche.

No me gusta que me enseñen
tan solo descubriendo.

No me gusta mirarla desnuda
callado porque es muda,
no me gusta.

No me gusta que me toquen
si no dejan que los entienda.

No me gustan los gritos
de un solo fonema.

No me gusta ser uno más
con cerebro de menos.

No me gusta que me quieran
solo por ser parte de un todo.

No me gusta ser
dos minutos de conversación
que los dos sabemos
que los dos olvidaremos.

No me gusta estar callado
porque solo hablaría basura.

No me gusta depender de cosas
que consumen mi cuerpo.

No me gusta pensar
que solo me queda el último.

No me gusta nada de lo que he hecho,
y me pido perdón,
y me pido perdón,
y me pido perdón.

Cualquiera

Cualquiera diría al hablarte
que has luchado mil
sueños en tu almohada,
que la luz solo te aclara
el camino que andas, y
que el viento siempre
escapó a tu ventana.

Cualquiera notaría entre
tus manos, cicatrices y poesía,
un suave resquemor
y mil ginebras de melancolía.

Cualquiera te encontraría en
el puerto al anochecer,
perdiéndote en el tiempo entre
el horizonte, un sueño y tu querer,
pues ambos sabemos, amigo mio,
que no encontraste lugar todavía,
y si así fuera lo habrías de perder.

Cualquiera abrazaría tu alma
para arrastrarla al infierno,
tus versos, siempre desnudos,
le costaron mil derrotas al invierno.

Mis inquietudes siempre fueron personas.

Mis inquietudes siempre fueron personas. Personas de las que me enamoré y de las que me avergonzaba, pero todas y cada una de ellas, siempre rebosó poesía, con versos que caían al alma como al trigo los reflejos de un nuevo dia, ¿Para qué existe la poesía sino para esa atronadora tormenta, para esa pálida mañana, para que ese verso siempre tropiece en su alma?

No acerté en el camino, o por lo menos, no cogí el camino de los demás, tiré monte y milla, litro y ceniza, uvas y viento, tiré mi vida por la borda para que se fundiera con el mar y mi vida ya no fuera mía, para que a cada triste recuerdo de un puerto abandonado y una entonación de herido corcel, se estremeciera la ciencia misma, la ardiente paciencia de su estructura heterogénea, de su valiente mejilla, de su pobre y radiante mejilla. 

No hubo sino tiempo, sino memoria, no hubo sino vida y un profano despertar, en tierras lejanas que olvidaban las estructuras de lo posible, que rompían barreras, absorbían golpes y escupían libertad. 

Confesiones a mi único cura.

CONFESIONES 

Pecado 

¿Es un término religioso?

Yo que sé. Para mi no. 

Pero he pecado.

Y lo sé; me arrepiento.

Que nadie establezca

cual puede ser un error

si no es para sí mismo,

que opine, sí,

pero iré solo a mi juicio,

al igual, que yo solo

moriré. 

Y yo he pecado,

¿Por qué lo sé?

Me arrepiento,

¿he de decirlo otra vez? 

No rezaré un credo

o un padre nuestro,

insisto, no hablo de esos pecados;

de esos límites impuestos

por un dogma complejo.

Pajearse es un pecado,

 no le hago mal a nadie;

No es pecado para mí. 

¡No me digáis cuando peco!

Juzgadme, hacedme preso,

no habré pecado,

hasta que no me entristezca.

Y una vez afligido,

ya pensaré yo, 

lo que es la pena de muerte.

.....

Hay castigos peores que la muerte.

CRR (arrepentido) 

Siempre, al sueño

Pereces pareciendo y
renaces parecido al
sueño, siempre, al sueño.

Regurgitas tu alma
y sacudes tus arterias
sonríes a la vida,
a la uva, a la materia.

Pereces pareciendo y
renaces parecido al
sueño, siempre, al sueño.

Gritas ingrávidamente,
y tu eco de durazno
pinta nuevos barrios
de solemne poesía.

Pereces pareciendo y
renaces parecido al
sueño, siempre, al sueño.

Disfrutas sabiendo 

y mueres,

y nada vale nada,

y todo vale una vida, 

y nada, y es un sueño. 

Pereces pareciendo y

renaces parecido al

sueño, siempre, al sueño.