5 pavos un cuchillo 10 una pistola.

5 PAVOS 1 CUCHILLO,

10 UNA PISTOLA. 

Cuesta un pero en la espalda

querer tener algo que no se tiene

nos puede más la ambición por tenerlo

que la preocupación por ser consecuentes.

Se nubla el necesario ingenio,

se ahogan las fugaces ideas

grita tu cerebro, le puede la avaricia.

Grita, grita y no te escuchas 

grita y comanda tu caída. 

Se choca, ¡Grita más! y ordena

manipula, horroriza de verdad

y ningún consejo servirá

para tomar las riendas de tu vida. 

¿Quiere un loro hablar

cuando intentamos enseñarlo? 

Quizás si no le repetimos 

palabras como a un tonto

que solo, en sílabas se pierde

puede, al no ser sordo

y tener un poco de mente,

que alguna palabra se guarde

en el subconsciente.

Al fin y al cabo,

lo tendremos enjaulado

¿qué va a hacer si no muere? 

¿Quiere una abeja picar

con su doliente aguijón

o volar tranquila polinizando

el aroma del ambiente? 

Y pica, 

Y fallece pensado que

murió para defenderse. 

Y somos los humanos

los que nos defendemos matando

los que arrojamos nuestra ira

y repudiamos a los inocentes.

Somos esos ilusos vengadores

que consumimos ahogando 

al ciego, sabio, viejo y generoso,

medio ambiente. 

Somos nosotros los loros

que repetimos lo que hace la gente.

Adiós. Hasta otra vez o nunca.

Quién sabe qué será,
y en qué lugar de niebla.

Si habremos de tocarnos para reconocernos.

Si sabremos besamos por falta de tristeza.

Todo lo llevas con tu cuerpo.

Todo lo llevas.

Me dejas naufragando en esta nada
inmensa.

Cómo desaparece el monte
-me dejas…-,
se hunde el río
-…en esta…-,
se desintegra la ciudad.

Despiertas…

                      - Ángel González -

Dibuja

DIBUJA.

Sucio armario blanco.

Albergas mi mañana

Siempre abierto

En el primer plano de mi mirada.

Ya no existes

Apenas quiero que exista nada.

Ni el cojín de mis pies

Ni mis pies, ni mi palabra.

Se fue quemando mi vida

No sabia que hubiera fuego en mi alma

Y ya quemada y en cenizas reducida

Queda solo humo que ahoga mi calma.

Ansiada silueta del futuro

Tampoco existe y esta marcada

Por un pasado oscuro y un presente en llamas.

Y Qué me queda

Soledad de fiesta acompañada

Largos minutos esperando rechazos

Discusiones con desconocidos

Por desconocidas causas

Irracionales motivos

Para llorar en la cama.

Ver en tu agobio

Mi ansiedad mas labrada

Ver que mis intentos

No sean mas que baladas

Ver como la lluvia derrocha el agua

Que a mi sed de ira saciaría

Y acabaría, con tus pestañas

Mojadas de lagrimas.

Apagaré las luces para no ver mis pies

Para no sentir que exista

Morfina barata.

No envidiare al humo que sale de mi boca

El puede irse

Como tu soledad

Y ahí estas

Con la mano en mi espalda apoyada.

crr

.....

nunca esperes nada de nadie

Al dia de la hispanidad

Hay cierta incertidumbre en las palabras que solo aclaran los actos.

El día de la hispanidad, llamadme loco, debería ser una fiesta de hermandad, fraternidad y solidaridad para con el resto del mundo, en el que históricamente tanto hemos intervenido.

Cuando veo soldados, armas desfilando, como si las armas pudiesen tener un fin positivo en sí mismo,  miro a la gente y no veo nada nuevo.

Hay quien que se avergüenza de España y quien la ama como si su corazón pudiera amar a 48 millones de personas .

Entonces me doy cuenta de que no somos Estados Unidos, ni somos Francia, ni somos Israel. Hay en la frente del español una tolerancia innata, una idiosincrasia que abruma la esencia misma de nuestra especie, hay tanto por lo que festejar, tanto vino que beber, tanto que vivir, tantas cosas que al nombre de español responden y merecen, tanto odio que olvidar, tanta historia que aprender, mirarse en tantos ojos, y en lo que nos queda por hacer...

No entiendo por qué sacar tanques victoriosos, ni besar banderas con los ojos abiertos, (nunca un beso de amor se dio con los ojos abiertos).

Yo amo España porque en España viven mis seres queridos, porque es donde puedo hablar y que se me entienda, porque esta es la tierra de mis padres y la de Lorca, Vicente Alexaindre, Alberti, Bécquer y Cernuda, Lope de Vega y Góngora, Velázquez, Murillo, Picasso y tantos otros desconocidos, verdaderos amantes de España que no tienen desfiles ni se escuchan entre sus campanas. Solo la muerte conoce, en su frente de yunque y espada, una alfombra de sangre para los asesinos, su jornal y su guadaña.

Pobre del que mate por España, que mi tierra no dispara sino abraza. Pobre del que alza el brazo y su añoranza que no hay tiempos que devuelvan gloria ni gloria que justifique una matanza.

Oda a Oriente

En Oriente, escribe prudente
el fuego y suspiran las nieves,
marchitan petalos tulgentes
y renace el mundo cuando quiere.

En el devenir de un lobo solitario,
donde el viento se confunde
con el pan matutino,
con la sangre,
con el camino.

En el sol rojo y amarillo,
donde se quema cobre
y poesía, nació la luz,
ingrávidamente,
a la sombra de la vida,
donde no pasa el tiempo
ni se escuchan canciones,
donde un mañana es todavía
y todavía acaba en mañana,
y todo acaba en nada,
y tantos oidos nos llevaron
en tantas direcciones,
y a tantas batallas.

No supe, no pude, no quise
sembrar flores, arrancar pieles,
vestir de ti orgulloso.

No supe, no pude, no quise
pulir palabras, pintar paredes,
mirarme en tus ojos.

Infinito

Elegancia ternera de una vaca
regente y sobre los puños de roca,
de la Tierra que no es poca
y de un beso en una estaca,
que labra Juanillo, el pasiego,
-estalactita de las nubes-
que por sendero de rías anduve
y todo lo que tuve, lo retuve.

Piedra sobre piedra y
prolongan en madera,
que no siempre un corazón
termina en Omega.
Así construyen un balcón
como fruto de la hiedra
sobre los topillos que escarban
sumergiendo la carretera.

Se me derramaron ojos verdes
que oxidaron como el cobre
envueltos en albal ocre
por una distancia rebelde.
Se me derramaron redes de gotas
que apresaron truchas sobre el fango.
Tal vez haya rodado como una pelota
en una senda.

Pero no la ande yo:
soy solo guadaña contra hierba.

(Y si no, otro gallo cantará)

Benjamín Prado

EL DÍA EN QUE DEJE DE QUERERTE

Sé que llegará el día en que deje de quererte.

Todo será tan rápido:

primero pensaré que la vida se acaba,

 que nunca fui más lejos que al dejarte marchar;

después vendrá el olvido.

 Estos poemas hablarán todavía de nosotros

 pero de tí y de mí, ya no, ya nunca más.

Cuando África amanezca cubierta por la nieve

y en los cuadros de Goya luzca el sol.

 El día en que las águilas se vuelen de los dólares,

Pompeya se despierte de su sueño a la sombra del volcán,

entonces, sólo entonces dejaré de quererte.

El día que no acabe a las doce de la noche.

El día en que el cielo de Marte cubra el cielo

 o Raskolnikov salga de ‘Crimen y castigo’

a poner unas rosas en la tumba de Dostoievsky,

entonces

todo habrá terminado,

no te voy a querer.

Para hasta que eso ocurra,

sólo tú y yo

podríamos

separarme

de ti.